OK. Un’ora e un quarto e via verso il futuro, provando a sopprimere l’umanissima rabbia e quella sensazione d’impotenza: era tutto così straordinariamente bello, l’estro dei momenti migliori, il test (dalla distanza) per solleticare Neto, l’intesa con Hamsik ed Higuain, quelle scariche d’adrenalina per pomeriggi e nottate d’un azzurro intenso da godersi tra il Napoli e la Nazionale di nuovo sua. E poi quella palla inutile, rincorsa generosamente, l’incolpevole Ilicic da scansare e l’atterraggio sulla buca sistemata dalla dea bendata, ch’è cieca per davvero.
LA FIDUCIA. Un’ora e un quarto d’intervento e si riparte: per non far scivolare via interamente la stagione, per esserci nel momento cruciale, magari verso aprile, ed annusare la primavera, e riprendersi la scena e tornare ad essere Lorenzino Insigne, il “monello” ritrovato (e in che modo) ora a sinistra e poi a destra, come assist-man e come ideologo della fase offensiva, come incursore e però pure come difensore aggiunto. E’ fatta, e non c’è posto per aver rimpianti, perché mica è dipeso da lui: e vabbè che stavolta, appena uscito da quei settantacinque minuti d’inferno, circondato da mamma e papà, dalla moglie e dai procuratori, da un affetto collegiale che arriva dagli amici sparsi in ogni angolo del calcio, vorrebbe far correre come un’indemoniata la lancetta dei secondi e strappare le pagine del calendario e cancellare, se fosse possibile, questa forbice tra il nulla che avverte in sé e l’ansia che vorrà sentire galoppare quando potrà cominciare a guardare De Nicola, il medico, e chiedergli di scandire i secondi che lo separano dal rientro. «Io sono fiducioso. In questi casi, il cervello ha una funzione determinante e Lorenzo è un ragazzo che saprà guarire non solo bene ma in fretta». Da centoventi a centocinquanta giorni: passeranno e resteranno ricordi.
